Les Roses

Dans l’asphalte des villes,
Il n’y a plus de roses

Seuls les narcisses osent

Pousser dans ce chaos, cette immonde saleté
S’admirant longuement, les yeux collés à leurs reflets,
Épris de la beauté de leurs propres nombrils rosés

Il y a une multitude de gens

Aux yeux plus grands que le ventre
Qui coupent sans remord et sans peine
Les veines aux mélodies des feuillages

Dans une ultime pulsation
Les enroués battements des feuilles
Entonnent une toute dernière chanson

Aux oisillons dans leurs nids
Au sommet des arbres meurtris

Des parois de fer et de béton sont érigés
À place des champs et des forêts

Et le ventre de la terre, si infâmement violé
N’enfante plus que des tours verticales

Que de poignard en main, s’en vont égorger le ciel

Non, là-bas, des roses il n’y en a pas

Des roses il n’y en a plus, là-bas
Et s’il y en avait, de dégoût se tueraient
Il ne reste, dans les jardins, que des êtres inhumains
Qui s’entremangent, salivant le sang de tous les innocents

Ils sont si occupés au jeu du prédateur qui mange l’agneau
Qu’ils ne voient même plus que le jour nouveau
Noyé dans son propre mucus ensanglanté

Se meure in utérus, mort-né dans son berceau.

(Carmen Cupido, traduction et adaptation au français du poème

« O asfalto das cidades » in Na Matriz da Palavra, 2010)

L'innommable

Derrière la porte fermée
Une ombre se cachait
Et la terreur était une mortelle poussière
Un nuage noir qui tournoyait dans l’air
Et tes pieds de plomb, pieds de fer
Faisaient de moi le sol
Où tu dansais

Spectre ou fantôme
Ou diable innommable
C’est de la rage que tu mettais à table
Je serrais les dents
 Ma bouche se clouait

Tu m’ordonnais : Mange misérable
Ma faim était une autre
Celle de l’oiseau qui s’envolait

Mille poings pleuvaient
Mille lames d’épées
qu’à outrance me blessaient
Et dans tes mains des ouragans
qui me jetaient contre le mur
Et contre le mur écrasés
Mon corps blessé, mes yeux révoltés,
Perdaient de vue le futur

Et Bec et ongles, je m’agrippais

Par le fil, les rêves, la vie, je retenais

Et tandis que tu vociférais

Mes yeux se faisait fleuve

Au lit qui débordait
tout le venin que tu me donnais

Et de tout mon être je vomissais

Le mal absolu que tu étais

Oh Spectre; Oh Diable innommable

Tu ne mettras plus jamais rien à table !

(Carmen Cupido, 17.11.2018)

(Traduction/Arrangement du poème 

"Diabo sem nome" du blog "Na Matriz da Palavra",2010)

Blessures opalines

Ne me cherchez plus

Au fond de mes yeux

Je ne suis plus

Qu’un rêve brumeux

Qui gît au fond de moi

Une ombre difforme

De l’être que j’ai voulu être

Mais que je n’ai jamais été

Sous cette terre qui m’enterre

Je ne suis qu’un perce-neige qui s’oublie

Sous son tombeau blanc ensevelît

Son corps frêle à moitié engourdît

N’a plus la force de tirer sur ses racines

Et mille et une blessures opalines

Glacent son cœur, qu’à petit feu, se meurt

La fleur lentement s’éteint

Sa tige a inexorablement perdu son chemin

Dans les profondeurs du gosier vorace de l’hiver

Tout au fond de sa torpeur, une douceur printanière, inconsolable, erre…

Inconsolable, erre.

(Carmen Cupido)