Ne me
cherchez plus
Au fond de
mes yeux
Je ne suis
plus
Qu’un rêve
brumeux
Qui gît au
fond de moi
Une ombre difforme
De l’être
que j’ai voulu être
Mais que je
n’ai jamais été
Sous cette
terre qui m’enterre
Je ne suis
qu’un perce-neige qui s’oublie
Sous son tombeau
blanc ensevelît
Son corps frêle
à moitié engourdît
N’a plus la
force de tirer sur ses racines
Et mille et
une blessures opalines
Glacent son cœur,
qu’à petit feu, se meurt
La fleur lentement
s’éteint
Sa tige a inexorablement
perdu son chemin
Dans les profondeurs
du gosier vorace de l’hiver
Tout au fond
de sa torpeur, une douceur printanière, inconsolable, erre…
Inconsolable,
erre.
(Carmen Cupido)
