Fruit Mûr

Le temps pourra venir

Creuser ses sillons

Dans mon front

Souffler aux quatre coins

De ce que je suis

Toute la fureur du monde

Les mille pluies

De la vie pourront

Me choisir pour cible

Mais qu’importe

Ce que le temps gravera

Sur ma peau, à son passage

D'un doigt apaisant

Je saurai caresser les blessures

Comme une mère caresse les cheveux de son enfant

Le silence

En grand maître sage

Me chantera des berceuses, 
du haut de sa voix docile

Mon cœur

Se délestera alors

De tous les poids inutiles

Et quand le jour viendra

Où mon temps tombera

À terre comme un fruit mûr

La mort me trouvera alors

Dans le subtil équilibre

D'une existence tranquille.

(Carmen Cupido)